jueves, 20 de diciembre de 2012

Canto a Kunultüaen, parte final del nuevo poemario


CANTO PRIMERO


La plegaria


¡Yallemai…! ¡
Oh Glorioso Espíritu de Künultuaen!
he desandado los siete caminos
he regresado al lugar donde reposan los huesos de mis muertos
he descifrado el enigma del monje de la montaña
he escuchado el canto divino del Hombre-Dios con rostro de malaquita
me he sumergido en la laguna sagrada a los pies del Gran Sol del Amanecer
he caminado de la mano de la Gran Machi Muerta
que me ha enseñado el camino de las caracolas
he fumado el espíritu de las hojas del tabaco que unido a mi propio espíritu
ha sanado el cuerpo de los infantes moribundos
he visto florecer la higuera en Noche de San Juan
he presenciado la muerte de mis hermanos en manos de la Mala Madre
he escuchado el llanto sin alma del mongólico
he visto la luna alumbrar mis sueños
he conocido el alma de los chilcos azules
he visto moverse el girasol
he visto fecundarse la amapola
he bebido el elíxir del recuerdo preparado en la olla de los duendes
con aguas de cedrón
canelo
raspaduras de pehuén
estragón de la generosidad
tomillo del valor
y sangre menstrual que ha abierto el gran túnel de la memoria
he bajado los Siete Escalones en tierra extraña
he luchado contra los Cuarenta Miedos
los Cuarenta Miedos enmascarados con mi propio rostro
me han encarcelado
¡Oh Poderoso Espíritu de Künultuaen!
¡Oh Poderoso Espíritu de la Libertad de mis antepasados!
¡Ayúdame!
Mi espíritu prisionero te llama
los Cuarenta Miedos me han encarcelado y tienen propio rostro
el espíritu del retumbar de mi kultrún grabado con tu nombre te llama
los Cuarenta Miedos me han encarcelado y tienen mi propio rostro
el espíritu del fuego y calor de mi fogata te llama
los Cuarenta Miedos me han encarcelado y tienen mi propio rostro
el espíritu del piñón noble hijo de la araucaria te llama
los Cuarenta Miedos enmascarados con mi propio rostro me han encarcelado
¡Yallemai…!


–ooOoo–



Poemas de retorno, 3° parte del nuevo poemario





  ÉL

En la juventud de la vejez
libre
recobrada mi mirada
en tu mirada
mis manos
en tus manos
recibo en mi cuerpo
tu cuerpo albino
que fecunda
sombra diamantina


–ooOoo–



DESPEDIDA

La Muerte
omnipotente
injusta
se llevó  a
Jaime
Don Jaime (para su partido)
Jimmy (para su familia)

Jaime Castillo Velasco
para la inmortalidad

Se lo llevó un 28 de Octubre
tres días de duelo decretó el Presidente
la televisión transmitió la imagen  del 
féretro del viaje
(pero no la del viajante)
Todo el mundo supo del suceso
menos  ÉL
( Don Jaime)

ÉL
amigo de La Muerte
 (como de todos)
siguió habitando su dormitorio
viendo la hípica en su televisor gigante
paseando su perro por Simón Bolívar
escuchando tangos
y declamando poemas a las poetas

Político hasta la eternidad
no dijo nunca
nunca
dijo sí
siempre
y aceptó
La Muerte
sin conceder
La Vida.

–ooOoo–

                                                                                                                             

EL MILAGRO

Te he visto
                amor

el noveno domingo
                 del domingo negro
        en el sueño de oro
       de la luz de oro
              de un candil oscuro

Te he visto
                amor
no eres ahora
              el amor
de ensoñadora mirada
azules labios
cuerpo triste
                que partió un día
caído
derrotado
de la Muerte amante

La alquimia del tiempo te ha labrado

Te he visto
                amor
Clemente es tu rostro ahora
filigrana tu piel
diamantina tu transparencia
hoy
en la voz del Absoluto llegas
                    y de la vida
 amante eres
amor.




                                                                          –ooOoo–

Poemas de Muerte, 2° parte del nuevo poemario




ORACIÓN


 Hoy amanecí de Dios
entre nubes
estrellas
ángeles
y mártires olvidados

Ignorante del bien y el mal
como  podría decirse
en completo y amplio
complejo de Dios

El frío no me toca
mi  rostro y no rostro son siempre el mismo
el cansancio no me agarra por la garganta
hundiéndose el hueso
hasta casi estrangularme
la maldad
no me culpa
las ausencias
no son huecos
la fealdad
no me entristece
el dolor
ya no  duele

Hoy no temo a la vejez
a la muerte
ni a la represión
tengo la edad del tiempo
soy transparente como el aire
y no me indigna el desamor

Miro a Dios cara a cara
me horroriza mi profanación
reconozco al verdadero Dios
e  inclino la cabeza


 –ooOoo–


  PABLO EL MAGO
                                                                                                                     

Dicen que Pablo ha muerto
Y lo dicen porque su cuerpo ha quedado inmóvil
Su corazón ha dejado de latir
Su piel ha tomado el color verde-azulado de la muerte
Y su voz no responde a las llamadas
Pero la verdad
Que únicamente sabemos los que lo amamos
Es que Pablo no ha muerto
Por lo contrario
Ha nacido a la auténtica vida
Sólo que en su paso a la inmortalidad
Ha dejado un cuerpo pálido y delgado
Y en esencia pura

Ha partido libremente a la montaña del sueño
Cordillera azul cubierta de diamantes
Pedazos de arco iris
Donde como anfitrión sagrado
Nos espera
Para darnos la bienvenida al suicidio
Al suicidio de la muerte


–ooOoo–



martes, 11 de diciembre de 2012

1° Parte: "Poemas de Amor" del nuevo poemario




                          
                            El Nombre Secreto de Dios 



    Equívocamente
buscaron
el amor
 
Ocultamente
y en su nombre secreto
lo invocaron tres veces
 
Verídicamente
se encontraron
en el amor



 ---ooOoo---


                               El despertar

                              

                  Desde las profundidades

                              la Voz Secreta

sabedora

de los deseos
del misterio
del despertar a la vida

               canta

                                   Sombra-Diamantina
                          Hombre-Destino
   Cuerpo Guerrero
       Orden y Fe

                                 Guardián de la Puerta Doce

                                                 canta
      
 ---ooOoo---

                            

  ¿Si  fuera  hoy...?



Si fuera hoy                                   
el último día del planeta
haría evidente
                   lo verdadero

le diría a aquel
                   que nombro a cada instante
                   y sin razón

que lo amé
                   desde el primer día
que lo vi

en la profundidad de su mirada
                   azul
en la humildad de su enorme
                   corazón
en la pasión de su
                   eterna  fe de amor.

Si fuera hoy
                   el último día del planeta
haría evidente
                   lo verdadero      

        
 --ooOoo--


lunes, 10 de diciembre de 2012

Mi nuevo poemario


 
Portada del libro, obra de Gustav Klimt



Dedicatoria

A

Clemente Vial Oliva

por cuestiones de amor
 



Poemas de Amor
 

 Poemas de Muerte

 
  Poemas de Retorno

viernes, 12 de noviembre de 2010

Taller de Cuento Fantástico El Minotauro

¿Porqué hacer un taller de literatura en tiempos de desastre? – dirán.



Porqué hacer escritores cuando se habla de fin de la historia, pérdida de utopías, guerras religiosas, destrucción y caos.


Por suerte para nosotros los que creemos en la literatura, en la palabra como la más poderosa de las armas de entendimiento entre los hombres, esta pregunta ya se encargó de responderla Friedrich Hölderlin cuando expresó su horror ante los holocaustos y a lo que él consideraba consecuencia del alejamiento del hombre de lo divino.


“Son ellos, los escritores y los poetas, semejantes a los sacerdotes del Dios del vino que van en el curso de las noches, de país en país, de voz en voz, recuperando el testimonial histórico y el valor de la palabra como un don divino”.


Nos toca presenciar un país fragmentado por las catástrofes que tendrá que reconstruirse con todos sus pedazos en esta dolorosa cartografía donde los chilenos nos reencontraremos.


De pérdidas e imaginaciones, de deseos y olvidos, de fantasías y memoria, de miedos y mitos el grupo del Taller de Cuento fantástico El Minotauro logró terminar triunfalmente ocho meses de intenso trabajo.


Sabemos que la literatura no es un éxito social pero comprobamos en esta experiencia que si es un triunfo personal.


Será entonces la tarea de estos talleristas multiplicar las voces, crear nuevas voces, para hacer que la palabra se ejerza no sólo como encantamiento, como contentamiento sino que de un lenguaje caído, mentido, sin sentido, humillado por las demagogias, pase a ser lengua recobrada, de imaginación, de habla y de liberación.


Termina la primera experiencia del Taller de Cuento Fantástico El Minotauro, gracias a sus participantes, al Café Literario Parque Bustamante y a la directora de Letras Kiltras Nat Gaete quien siempre nos dio un espacio de difusión.


No veremos pronto en algún otro espacio en que nosotros los escritores logremos que por la magia de la literatura nuestras imaginaciones se hagan tan fuertes que logren empoderarse.


Mónica Gómez


Escritora


Santiago, Octubre, 2010.


Selección de trabajosTaller de Cuento Fantástico El Minotauro, presentación en revista digital.
 
En la revista digital ArteKiltro Nº 5 se ha hecho una presentación de trabajos destacados correspondientes a los alumnos que completaron el ciclo completo del taller y que han sobresalido en su creación literaria.

Han sido publicados:
 
Alicia Fontecilla con su cuento Posesión
 Loreto Espinoza - El brazo torcido
Eduardo Álvarez - Casa no tomada
Ximena Campodónico - El cuento

Se deja a disposición de los lectores del blog la revista para la lectura de los cuentos del taller.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Cuento fantástico "Estrictamente ornamental" del libro APROXIMACIONES de Mónica Gómez, editado en México

Era de madera de sándalo color marrón, con incrustaciones de marfil y filetes dorados. Preguntó fecha... ¡De mil novecientos dos, una verdadera maravilla ! -contestó el anticuario.



Peso a peso juntó los ochenta mil, con cuidado lo envolvió en la franela y se lo llevó a casa ¡era la pieza más valiosa que había tenido nunca en sus manos ! -aunque no sirviera para nada- pensó.


Por la noche, exactamente a las doce, detrás de los vidrios de la vitrina y decorando el lugar de honor con su estructura de madera de sándalo color marrón, incrustaciones de marfil y filetes dorados, y contrariando totalmente su estricto deber ornamental... el teléfono sonó.

viernes, 22 de octubre de 2010

EL RETORNO

Sé que la verdad
está oculta
temerosa
entre los confines de los pliegues del sueño

Y busco la verdad
incesantemente
y sueño

Y sueño
bajo la luz del mediodía
al sueño del ensueño
al filo de la medianoche
y a la lucidez de la vigilia

me guía una luz de oro
arcángel luminoso de la infancia

Y despierto al sueño de la luz del mediodía
y busco la verdad en el espejo de agua de la vertiente del sur

Y las aguas de la vertiente del sur
puras en su origen
caen formando un gigantesco charco negro
y sucio
en el que emergen cabezas de niños mutiladas
y miradas dementes
y veo sobre la superficie verdenegrosa del agua flotar una
mandrágora cuyas bayas carnosas de color anaranjado que
contienen la verdad son arrancadas por la mano
invisible de la mentira
y en su chillido de estertor
aterrada la mandrágora por su muerte prematura
grita la verdad buscada
pero la verdad es acallada por el grito aún más alto de la mentira
y se me niega la verdad
y el sueño de la luz del mediodía
es devorado por el carcelero de las pesadillas

Y despierto al sueño del ensueño
y busco la verdad en el espejo de la tierra del sur
en la eternidad de la tierra
y me sumerjo en la tierra
y mis ojos se llenan de arenisca negra y húmeda
y me encuentro con la muerte
y descubro que la muerte no es hembra sino un andrógino que me mira pero me oculta su mirada

un andrógino que se asemeja
casi en similitud
a otro
que un día
me robó
el recobrado amor de la Caverna de Kôr
y siento que me oculta su mirada porque su mirada es la verdad
y la verdad es
muerte
pero escucho risas a mi alrededor que denotan la burla de
                                                                         (esta vez)
la trampa mortal
voces que al parecer se ríen de mi ingenuidad por creer
que la muerte
existe
y la burla me revela nuevamente la mentira
y se me niega la verdad
y el sueño del ensueño es devorado por el carcelero de las
pesadillas

Y despierto al sueño
                              del filo de la medianoche
y busco la verdad en el espejo del viento del sur
y el viento del sur murmura sordamente en mi oído
                                                                     deseo profundo -dice-
matricaria, agrimonia, agua de vertiente del sur, magnolia,
canelo, vino rojo, tierra del sur y amor
mucho amor transmutado todo en el
crepitar del fuego del sur

y reconozco en esta pócima el bálsamo de la verdad
                                                                           pero no la verdad

y el sueño del filo de la medianoche desaparece
devorado por el carcelero de las pesadillas

Y despierto al sueño de la lucidez de la vigilia en el
espejo del fuego del sur
en el purpúreo resplandor del fuego del sur
en el que crepitan con sus lenguas de llama infinitas salamandras
de piel de cobre
                        oro rojo
con vetas de malaquita
y veo entre el fuego
el nacimiento de una gigantesca ave con alas doradas
que es a la vez
                  la luz de oro
                  arcángel luminoso de la infancia
la que emprende su divino vuelo

y me guía
y me guía a través del sendero corpóreo de la verdad
y me encuentro con mi origen
                                     con el vientre materno de mi origen
y el sueño de la lucidez de la vigilia
se transforma en verdad
                                   y retorno
y ante mí se eleva
                          diamantina
la verdad
en la figura de una cadena eterna de montañas azules
                                                                               zafiro infinito
enigma
             del origen
             del inicio
             y del fin

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